Después de que mi hija de diez años se cayera por las escaleras y se rompiera un hueso, la llevamos de urgencias. El médico examinó la radiografía y palideció. Cuando terminó la cita y me di la vuelta para irme, me entregó discretamente una nota doblada. Lo que leí me aceleró el pulso. Sin decir palabra, fui directo a la policía.

Nunca olvidaré el sonido de mi hija al bajar las escaleras. No hubo un grito, solo un golpe sordo y repentino, seguido de un silencio que se prolongó demasiado.

“¿Emma?” grité mientras ya corría.

Tenía diez años y estaba acurrucada en el último escalón, pálida y temblorosa. «Mamá... me duele el brazo», murmuró.

Mi esposo, Daniel Brooks, la levantó con cuidado mientras yo tomaba mis llaves. No hubo discusión. Fuimos directos a urgencias, con las luces de emergencia encendidas y el corazón latiendo más fuerte que el del coche.

En el hospital, llevaron a Emma a hacerle radiografías. Daniel me tomó la mano y me susurró palabras tranquilizadoras: que los niños se recuperan, que todo estaría bien. Tenía muchísimas ganas de creerle.

Cuando el doctor regresó —el Dr. Michael Harris, un hombre sereno de unos cuarenta años— algo en su actitud había cambiado. No estaba frenético. Era mesurado. Pero había una firmeza en su mirada que no había estado antes.

—Esta fractura sanará —dijo con dulzura, dirigiéndose primero a Emma—. Vas a estar bien.

Emma asintió, tratando de ser valiente.

El Dr. Harris solicitó más radiografías, y luego algunas más. Hizo preguntas habituales sobre cómo se cayó y la rapidez con la que llegamos al hospital. Daniel respondió con fluidez y, en ese momento, nada me pareció inusual.

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