Después de dar a luz, mi adinerado padre vino a visitarme a la sala de recuperación privada. Parecía complacido, con un ramo de flores extravagante que probablemente costaba más que el alquiler mensual de mucha gente. Con una suave sonrisa, me preguntó: "Cariño, ¿no te bastan cuatro mil dólares al mes?".
Me quedé atónita. Acababa de soportar horas de parto: agotada, dolorida y emocionalmente frágil. "¿Qué dinero, papá?", respondí con sinceridad.
Su sonrisa se desvaneció. Apretó la mandíbula. Detrás de él, mi esposo Daniel se quedó rígido, mientras mi suegra, Karen, se concentraba de repente en alisar la manta del bebé.
Mi padre se volvió hacia Daniel. "He estado enviando cuatro mil dólares al mes desde que mi hija se casó: dinero para gastos de manutención y emergencias. No me digas que no lo sabe".
La habitación quedó en silencio, salvo por el pitido constante del monitor cardíaco. El rostro de Daniel palideció. Las manos de Karen se detuvieron en el aire.
Una sensación de frío me recorrió el cuerpo. “Papá”, dije con cuidado, “Daniel maneja nuestras finanzas. Nunca había visto ese dinero”.
La mirada de mi padre se endureció con una ira familiar y aterradora. Sacó su teléfono y me mostró años de transferencias bancarias, cada una claramente marcada con mi nombre. Me quedé mirando la pantalla, con el pulso acelerado.
Daniel finalmente habló, con voz temblorosa. “Yo… yo solo lo estaba gestionando. Estabas ocupado: embarazada, abrumado”.
Karen interrumpió de inmediato. “Somos familia. Ese dinero mantenía la casa. Vives en nuestra casa, ¿recuerdas?”.
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