Iba en un taxi, todavía adolorida por la operación de cadera, abrazando contra mí mi viejo bolso de tela.
Mi corazón estaba lleno de esperanza. Por fin iba a regresar a la casa que Andrés, mi difunto esposo, y yo habíamos construido con el sudor de nuestra frente, en el barrio Jacaranda.
Imaginaba la sonrisa de mi hijo Daniel o el abrazo de mi nieta Camila.
Pero nadie había ido a buscarme al hospital. Nadie había llamado, nadie había preguntado cómo estaba.
Yo misma llené los documentos de alta, llamé a un taxi y no dejé de repetirme: «Tal vez estén ocupados. ¿Me estarán esperando en casa?»
Cuando el chofer me pidió la dirección, respondí con voz temblorosa:
«Número 22, calle Jacaranda, la casa blanca con el portón azul».
Miraba por la ventana, recordando los paseos de Daniel cuando era niño, las tardes en el jardín con Andrés. Pero al llegar, un mal presentimiento me recorrió. En el patio había una camioneta negra desconocida. El portón estaba entreabierto. Golpeé suavemente la puerta de madera.
Detrás de mí apareció Valeria, mi nuera, con la pequeña Camila en brazos.
Sus ojos me recorrieron de arriba abajo, como si yo no fuera más que un viejo mueble.
—Papá, mamá, salgan —gritó con un tono autoritario.
Sergio y Alicia, sus padres, salieron del salón caminando como si estuvieran en su propia casa.
Él sostenía una copa de vino; ella mostraba una sonrisa torcida que me heló la sangre.
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