Hace unas noches, fui en coche a un pequeño motel en Pasay tras oír rumores, sospechas silenciosas que me habían estado molestando durante meses. Mi corazón se aceleró, me temblaban las manos al volante. Y entonces, lo vi.
Allí estaba él, mi esposo, arrodillado frente a otra mujer, acariciándole suavemente el vientre embarazado afuera de la oscura habitación de un motel. En la otra mano, ella sostenía un cartón lleno de leche materna.
No lloré.
Yo no grité.
Ni siquiera la enfrenté.
Simplemente me di la espalda. En silencio.
Conduje hasta nuestra casa en Dasmariñas, abrí la caja fuerte y saqué todo el dinero que había ahorrado en secreto durante años. Luego llamé a mis dos mejores amigas; pasamos el día en un spa, riéndonos, comiendo y mimándonos. Eso no fue venganza. Eso fue libertad.
Esa noche, mientras abrazaba a mi hija, me susurré:
«En dos días, volamos a Cebú. Solos. Lejos de todo este ruido».
Pero el destino tenía otros planes.
Mientras empacaba la ropa, sonó mi teléfono. Era Ramón. Dudé en contestar.
Su voz temblaba.
«Angélica... ¿dónde estás? Vete a casa. Algo pasó».
Suspiré. Mi voz sonaba tranquila y distante.
¿Qué fue eso, Ramón? No estoy disponible.
Entonces su tono se quebró.
Liza... se ha ido. Murió esta tarde mientras dormía. El médico dijo que era preeclampsia aguda. No me lo esperaba... No...
Me quedé atónito. Casi se me cae el teléfono de la mano.
Liza, su novia, estaba muerta.
La mujer a la que había abrazado y cuidado con amor apenas 48 horas antes ahora yacía en una morgue.
No contesté. Simplemente colgué.
No fui a su funeral.
No envié flores.
No lloré.
Al día siguiente, abordé un avión a Cebú con mi hija, como estaba previsto. Pero esto no eran vacaciones. Era una escapada.
Ramón seguía llamando. Ignoré cada timbre.
Tres días después, envió un largo mensaje, lleno de desesperación:
Angélica, no me queda nada. La familia de Liza me culpa de todo. Dicen que la obligué a quedarse con el bebé y luego la abandoné. Presentaron una demanda. La empresa se enteró. Estoy suspendida. Tú también te fuiste... Lo perdí todo.
Leo cada palabra
Y no sentí nada.
Solía pensar que los hombres engañaban porque se sentían solos, obligados o no eran amados. Pero ahora lo sé: fue una decisión. Él decidió traicionarme. Y ahora vive con las consecuencias.
Pasaron cinco días tranquilos en Cebú. Dejé que Bunso jugara en la playa; su risa se mezclaba con el sonido de las olas. A veces me miraba y preguntaba:
“Mamá, ¿por qué ya no te ríes?”
Y yo sonreía y decía:
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