Dos días antes de Navidad, ignoré todas las advertencias sobre desconocidos y acogí a una madre temblorosa y a su bebé. Creí que solo les ofrecía un lugar cálido para pasar la noche, sin imaginar que cambiaría nuestras vidas.

Dos días antes de Navidad, abrí mi casa a una madre y su bebé. La mañana de Navidad, llegó una caja con mi nombre, y todo cambió.

Tengo 33 años y estoy criando sola a dos niñas. Tienen cinco y siete años, y creen en Santa Claus con absoluta convicción.

Garabatean letras llenas de eses al revés y corazones torcidos. Debaten qué galletas prefiere. Se lo toman todo muy en serio.

Su padre se fue hace tres años.

No con una pelea ni una despedida, sino con una desaparición gradual. Menos mensajes. Llamadas perdidas. Visitas canceladas. Hasta que un día, me di cuenta de que llevaba semanas sin preguntar por las niñas.

Ahora solo quedamos nosotros.

Trabajo en un hospital.
Planifico las compras como si fueran una misión de alto riesgo.

Sé qué tienda tiene los precios más bajos de leche, qué pan de la mañana tiene descuento y cómo hacer que un paquete de carne molida rinda para tres cenas.

Aprendí cómo arreglar desagües obstruidos, volver a activar interruptores y hacer que nuestro viejo calentador funcione.

Algunos días me siento fuerte y capaz.
Otros, siento que si se rompe algo más, me hundiré en el suelo de la cocina y me quedaré allí.

El único colchón real que tenemos es la casa.

Era de mis abuelos.
Es pequeña, ruidosa, y el revestimiento ha estado en mejores condiciones, pero ha valido la pena.

No tener hipoteca es la razón por la que seguimos a flote.

Dos noches antes de Navidad, me encontraba conduciendo de regreso a casa después de un turno nocturno.

Ese agotamiento profundo se había instalado en ti, el tipo en el que te pican los ojos y todo parece ligeramente irreal.

Ya estaba oscuro.
Los caminos brillaban con una fina capa de hielo que parecía inofensiva y se sentía todo lo contrario.

Una suave música navideña sonaba en la radio mientras mi cerebro repasaba su cansada lista de verificación.

Envuelve regalos.
Esconde los regalos de Navidad.
Recuerda mover al elfo tonto.

Mis niñas estaban en casa de mi mamá.

Habían tomado chocolate caliente, galletas de azúcar y visto demasiadas películas navideñas.

En mi mente, los imaginé durmiendo en pijamas de franela, con las mejillas rosadas y las bocas abiertas por el sueño.

Cálido. Seguro.

Sentí una ola de gratitud y luego el pensamiento familiar: todavía tengo que envolver todo cuando llegue a casa.

Fue entonces cuando la vi.

Ella estaba parada en una parada de autobús, medio protegida bajo el pequeño toldo de plástico.

Una mujer abrazando fuertemente a un bebé contra su pecho.

Ella no estaba paseándose.
No estaba mirando su teléfono.

Ella simplemente estaba allí de pie. Perfectamente quieta.

El viento era feroz, de esos que cortan abrigos y huesos.

El bebé estaba envuelto en una manta fina, con las mejillas rojas de frío. Una pequeña mano asomaba, con los dedos rígidos y enroscados.

Mi pecho se apretó.

Pasé por delante de ella.

Por quizás cinco segundos.

Entonces todas las campanas de alarma en mi cabeza sonaron a la vez.

Todos los sermones sobre desconocidos.
Todos los recordatorios de que ahora soy madre, de que no puedo ser imprudente.

Y debajo de todo eso, un pensamiento más tranquilo:

¿Y si fuera yo?
¿Y si fuera mi hijo?

Disminuí la velocidad.

Detenido.

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