Me pasé años defendiendo a mi prometido ciego de la gente que pensaba que era una carga. Creía que el amor significaba lealtad, costara lo que costara. La mañana de nuestra boda, entré en su habitación de hotel y descubrí que había estado protegiendo una mentira.
Conocí a mi prometido durante mi primer año de universidad.
La sala de conferencias siempre estaba ruidosa antes de empezar la clase. Las sillas rozaban el linóleo y la gente gritaba a sus amigos tres filas más atrás como si estuvieran en un concierto en vez de en Estadística 101. Pero Chris nunca formó parte de aquello.
Pero Chris nunca formaba parte de aquello. Era el callado que se sentaba a tres asientos de distancia de los demás y llevaba gafas de sol dentro del salón.
Conocí a mi prometido durante mi primer año de universidad.
La gente evitaba naturalmente el espacio que le rodeaba como si hubiera una barrera invisible que nadie quisiera cruzar. Por eso me fijé en él, curiosamente. Nunca fue el centro de atención, y eso me llamó la atención.
Despertó mi curiosidad, supongo, y ésa fue mi perdición.
La gente hablaba a su alrededor, nunca con él, y a él le parecía bien. Nunca miraba alrededor de la clase para ver qué hacía cada uno.
La gente evitaba naturalmente el espacio que le rodeaba.
Todos los días se sentaba en el mismo sitio, mirando hacia delante, con la cabeza ligeramente inclinada, como si escuchara más que los demás. Un día, después de clase, lo encontré caminando lentamente por el pasillo, la espalda recta, los pasos medidos.
"Hola", le dije.
Se detuvo inmediatamente y se volvió hacia mí. "Hola".
"Lo siento", dije rápidamente. "No pretendía asustarte".
"No lo has hecho". Su voz era suave. Cálida. "Te he oído llegar".
"¿Me has oído llegar? Vale...".
"No pretendía asustarte".
Sonrió. "Estoy ciego".
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