La llamada
Me llamo Meline, pero cualquiera que me conoce desde que tenía cinco años me llama Maddie. Esos dos nombres siempre han coincidido con la división en mi vida: Meline para formularios, bancos y firmas; Maddie para la chica con la que la gente solía hablar en la cena.
A las 2:12 p. m. de un miércoles que esperaba olvidar, vibró mi teléfono. Era la Sra. Polk, la vecina cuyo porche ha presenciado más de mi vida de lo que me gusta admitir. Estaba sentada en una sala de conferencias a cinco kilómetros de distancia, enfrascada en una reunión sobre "sinergia de marca" que debería haber sido un punto clave. Ignoré el primer zumbido. Luego el segundo. Luego el tercero, seguido de un mensaje que iluminó mi pantalla de bloqueo como una bengala:
Maddie, hay un camión de mudanzas en tu entrada.
Están llevando cajas a tu casa.
¿Te mudas hoy?
La habitación se volvió borrosa. Mi corazón latía a mil por hora, como un conejo que finalmente comprende que la sombra sobre su cabeza es un halcón. Murmuré algo que sonó como «baño», salí corriendo por el pasillo y respondí.
¿Señora Polk? ¿Qué ve exactamente?
Veo a dos hombres con una carretilla. Veo cajas. Veo al marido de tu hermana de pie en la escalera como si perteneciera a ese lugar. —Su acento sureño se intensificó; el que trajo consigo a Massachusetts hace cuarenta años y que nunca abandonó—. Cariño, dime que tú organizaste esto.
—No lo hice. —El ascensor tardó una eternidad. El sudor me resbalaba en las palmas—. Por favor, graba desde tu porche. Haz zoom. No vayas por ahí.
Ya estoy grabando. ¿Y cariño? Lo siento.
El ascensor se hundía como un pozo. Mi mente llenaba cada piso con las peores escenas. Me colgué la mochila del portátil al hombro, atravesé el vestíbulo como un rayo y salí a la calle como si me debiera un pasaje. Sin cinturón de seguridad. Sin intermitentes. Por una vez, la ciudad pareció entenderlo, ofreciéndome una serie de luces verdes como si fueran baldosas colocadas a mi medida.
Llamé a la única persona que contestó: Jo, mi mejor amiga desde segundo de secundaria, cuando ambas aprendimos a fingir confianza en el equipo de debate. "Dime que estoy siendo dramática", le dije cuando contestó. "Dime que hay una explicación razonable para que haya un camión de mudanzas en mi entrada".
—De acuerdo —dijo Jo, firme como un paramédico—. Estás siendo dramático. Hay una explicación razonable. Simplemente no te va a gustar.
—Son ellos —dije—. Tiene que ser así.
“¿Cambiaste las cerraduras después de Navidad?”
—Sí. —La palabra se me quedó grabada en la memoria: mi padre golpeando con el hombro el viejo cerrojo para «probarlo», la risa despreocupada de mi madre, la rápida mirada de desaprobación de mi hermana, que significaba que las reglas son para otros—. Lo cambié todo.
—Entonces veremos la diferencia entre las llaves y el coraje —dijo Jo—. Háblame por FaceTime cuando llegues. Iré de acompañante en espíritu.
El camino de entrada
Giré hacia mi calle y se me encogió el estómago. La Sra. Polk no había exagerado. El camión era grande, ruidoso y blanco; el nombre de la empresa de mudanzas estaba pintado en un alegre azul, como en una invitación de boda. Dos hombres con camisas iguales subían una pila de cajas por el camino. Y en la entrada de mi casa —mi casa, mi nombre en la escritura— estaban mis padres y mi hermana, alineados como un retrato familiar arreglado por el despecho.
Papá tenía los brazos cruzados, esa típica estatua de autoridad. Mamá lucía la sonrisa que reservaba para las fiestas benéficas y las cámaras. Mi hermana, Eliza, llevaba leggings y se sentía con derecho.
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