“Simplemente asumirá que fue un parto complicado”, susurró su madre.
Más tarde, descubrí una maleta escondida, llena de un pasaporte falso. Se me encogió el estómago. Todas mis sospechas se confirmaron de repente. Desesperada, marqué el único número al que había jurado no volver a llamar: el de mi distanciado padre. Había vivido en la sombra como espía, y si alguien podía protegerme, era él. Pero cuando intenté subir a un jet privado, un guardia me bloqueó el paso.
—Tu marido compró esta aerolínea anoche —dijo con desdén—. Te está esperando.
Lo que no me di cuenta fue que alguien mucho más peligroso ya estaba cerca: mi padre.
Tenía ocho meses de embarazo cuando descubrí el plan de mi marido multimillonario de robarnos a nuestro bebé.
No fue un momento cinematográfico dramático: ni truenos ni focos, solo el zumbido constante del aire acondicionado y el leve tintineo de los vasos mientras Adrian Roth le servía una copa a su madre abajo. Estaba despierto, inquieto por las constantes pataditas del bebé, cuando oí sus voces subir.
“Pensará que fue una complicación médica”, dijo Margaret con suavidad.
Sedación. Confusión. El papeleo se puede gestionar después.
La respuesta de Adrián fue más fría que el hielo:
Para cuando despierte, el niño ya será nuestro. Los médicos confirmarán que era necesario. No le quedará más que el dolor y la recuperación.
