Cuando me bajó la fiebre, también se rompió mi matrimonio.
Me casé a los veinticinco años, creyendo que el amor bastaría para construir una vida. Pero tres años después, aprendí que un matrimonio basado en el control no es amor, sino una lenta y dolorosa ruptura.
Esa noche, mi fiebre llegó a los 40 °C. Me temblaba el cuerpo, me ardía la piel y lo único que quería era tumbarme un rato. A la hora de cenar, mi marido, Mark, entró por la puerta principal después del trabajo. Lo primero que hizo fue fruncir el ceño
¿Dónde está la cena? ¿Por qué no has preparado nada?
Intenté incorporarme, con la voz ronca.
«Tengo fiebre, Mark… Apenas puedo mantenerme en pie. ¿Qué tal si no cenamos esta noche? Mañana cocino yo».
Pero no se ablandó. Al contrario, alzó la voz.
“¿Entonces, qué sentido tiene quedarse en casa todo el día si ni siquiera sabes cocinar? ¿Qué clase de esposa eres?”
Antes de que pudiera reaccionar, me abofeteó.
Me ardía la mejilla. Las lágrimas me corrían por las mejillas, pero no solo por el dolor, sino sobre todo por la incredulidad.
«Mark… estoy muy enferma», susurré.
Le dio igual. Se dio la vuelta, cerró de golpe la puerta del dormitorio y me dejó temblando en el salón.
Y fue entonces cuando lo comprendí: el hombre con el que me casé no me veía como una compañera, sino como alguien a quien controlar.
La noche en que encontré mi voz
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