Entonces ayer, al verla bajo la lluvia, me di cuenta de que el dolor nunca había desaparecido.
Cuando llegamos a su parada, ella susurró: “Vivo aquí”.
El edificio era viejo, con paredes agrietadas, barandillas oxidadas y ventanas rotas y remendadas con cartón. Sentí una opresión en el pecho.
La seguí adentro para escapar de la lluvia. Su pequeño apartamento estaba en penumbra, el aire cargado de humedad. Pero lo que me detuvo en seco fue la foto que colgaba sobre la cama: nuestra foto de boda.
Estaba amarillento por el tiempo, pero cuidadosamente enmarcado, como si todavía significara todo.
“¿Por qué todavía tienes eso?” pregunté suavemente.
Ella sonrió levemente. "No es que aún tenga esperanza... simplemente no puedo desperdiciarla".
Más tarde, mientras conducía a casa bajo la lluvia, sus palabras resonaron en mi mente. Esa noche, no pude dormir. No dejaba de ver su pequeña y solitaria habitación y la fotografía que se negaba a desaparecer.
Sin darme cuenta, ya estaba de vuelta en su edificio. Me quedé parado frente a su puerta, dudando, y entonces se abrió.
Parecía asombrada. "¿Tú? ¿Qué haces aquí?"
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