Ayer llovió más fuerte que en semanas.
Mientras conducía a casa desde el trabajo en Ciudad Quezón, vi a mi exesposa de pie bajo la marquesina de una pequeña parada de autobús, empapada por el aguacero. Tenía las manos apretadas alrededor de un bolso descolorido, su delgada figura temblando de frío.
Algo dentro de mí se retorció. Habían pasado cinco años desde nuestro divorcio, pero verla de nuevo despertó un dolor silencioso que no podía ignorar. Sin pensarlo, me detuve, bajé la ventanilla y grité en voz baja:
¡Althea! ¡Sube! Te llevaré a casa.
Ella se giró, sobresaltada al principio, luego sonrió levemente y asintió.
Nos conocíamos desde la secundaria en Batangas. Después de graduarnos, la vida nos llevó por caminos diferentes: yo fui a Manila a la universidad y ella estudió en Cebú. Durante años, solo intercambiamos mensajes ocasionales.
Pero el destino nos volvió a reunir después de la universidad, cuando trabajamos en el mismo edificio.
Nos veíamos en el ascensor, en la cafetería y, poco a poco, lo que una vez fue amistad se convirtió en algo más profundo.
