Asentí. Mis hijos estaban a solo unos metros de distancia en sus incubadoras, con sus diminutos pechos subiendo y bajando. Haría lo que fuera por mantenerlos a salvo.
Durante la siguiente hora, Caroline me ayudó a registrarlo todo: cuándo empezaron las contracciones, Evan negándose a llevarme al hospital, Margaret restando importancia al dolor y yo desplomándome en el porche. Jenna prestó declaración como testigo por escrito. El hospital también presentó un informe oficial.
Más tarde esa tarde, Evan regresó solo. Por una vez, parecía inquieto. Acercó una silla a mi cama y se sentó.
—Mira —empezó, evitando el contacto visual—, mamá cree que deberíamos olvidarlo. Fue un malentendido.
No dije nada.
—Ya sabes cómo se pone —continuó—. No me obligó. Simplemente no pensé que fuera serio. A veces exageras.
Allí estaba de nuevo: mi dolor minimizado y mi juicio cuestionado.
—Evan —dije suavemente—, casi muero.
Hizo una mueca pero no se disculpó.
—Y los niños —susurré, mirando las incubadoras—. No respiraban cuando nacieron. En la UCIN dijeron que cada minuto importaba.
Se frotó la cara. "Lo sé, lo sé. Y siento que estés molesta..."
—No —dije—. Lo siento, estás incómoda.
Finalmente me miró, realmente me miró, y por un momento vi confusión, como si genuinamente no entendiera la gravedad de lo que había hecho.
—Creo que deberíamos ir a terapia —ofreció débilmente—. Quizás todo vuelva a la normalidad.
—Normal —repetí—. Ese es el problema.
Esa noche, después de que él se fuera, Jenna regresó con una bolsa de refrigerios y una manta suave. "Tu hermana estará lista para cuando te den el alta", dijo. "Me dijo que ya cambió las sábanas de la habitación de invitados y compró pañales".
Se me saltaron las lágrimas. «Gracias… por todo».
Ella se encogió de hombros. «Merecías ayuda. Eso es todo».
Los gemelos pasaron doce días en la UCIN. Durante ese tiempo, Evan los visitó dos veces; cada vez para mirar su reloj, quejarse del estacionamiento y preguntar cuándo dejaría de complicarme la vida. Margaret no los visitó en absoluto.
Cuando salí del hospital, la decisión ya era definitiva en mi mente.
Me mudé con mi hermana, solicité la separación legal un mes después y la custodia total. Mi abogado dijo que solo el historial médico creaba un panorama devastador para Evan.
La última vez que hablamos, Evan preguntó si podíamos “empezar de nuevo”.
—Podemos —le dije—. Pero no juntos.
Miré a mis hijos (Noah agarrando mi dedo, Liam durmiendo en mi pecho) y supe sin lugar a dudas que alejarme había salvado más que solo mi vida.
Los suyos también los había salvado.
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