Se sentaron frente a frente, con dos tazas de café que se enfriaron sin que ninguno las tocara.
—Creí que llevarlo conmigo lo arreglaría todo —dijo ella al fin—. Pensé que el amor de madre bastaría para borrar el pasado.
Le temblaban las manos.
—Pero Leo no duerme bien. Pregunta por ti. Me habla del mar, del pan, de tus historias antes de dormir. Y yo… yo no sé contarlas como tú.
Mateo bajó la mirada. No quería escuchar eso. Porque despertaba una esperanza peligrosa.
—No he venido a quitártelo de nuevo —continuó ella—. He venido a decirte la verdad: mi hijo te ama. Y yo también te debo la vida que le diste.
Guardó silencio unos segundos y añadió:
—Y hay algo más que no te dije aquel día.
Le confesó que el secuestro había sido consecuencia de una traición cercana, de un mundo lleno de dinero y ambición que nunca fue seguro. Que, en su desesperación, había pensado incluso que Leo estaría mejor lejos… sin imaginar que acabaría en los brazos del hombre más bueno que conocería jamás.
—Tú lo salvaste —susurró—. No solo lo cuidaste. Le enseñaste a amar sin miedo.
Aquella noche, Mateo caminó solo por la playa. El viento le golpeaba el rostro como queriendo despertarlo. Sabía que no podía pedir nada. Pero por primera vez, entendió que amar también era saber soltar… y confiar.
Pasaron los meses.
Un día, recibió una carta. No era una llamada. Era una carta escrita con letras torcidas.
“Papá Mateo:
Hoy aprendí a escribir casi solo. Mamá me ayuda, pero yo quería hacerlo. Te extraño mucho. Cuando huelo pan, me acuerdo de ti. ¿Puedo volver a verte pronto?”
Mateo apretó el papel contra el pecho y lloró sin vergüenza.
La respuesta llegó rápido, pero no fue una carta.
Fue un coche negro… que esta vez se detuvo frente a su casa y no se fue.
Leo bajó corriendo antes de que nadie pudiera detenerlo. Mateo apenas tuvo tiempo de arrodillarse cuando el niño se lanzó a sus brazos.
—¡Papá! —gritó—. Mamá dice que ahora tengo dos casas.
La mujer se acercó despacio.
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