Mateo sintió que las piernas le fallaban. Miró hacia el interior de la casa, donde Leo dibujaba en el suelo, ajeno a todo.
La mujer explicó que su hijo había desaparecido hacía tres años. Que había sido secuestrado. Que nunca dejó de buscarlo. Que una pista reciente la había llevado hasta ese pueblo.
—Soy su madre —dijo—. Y lo he encontrado.
Mateo no gritó. No discutió. Solo escuchó. Cada palabra era un golpe silencioso.
Ella no llegó con arrogancia ni amenazas. Llegó con lágrimas. Le agradeció haber cuidado de su hijo. Le dijo que sabía que Leo había sido feliz.
—Pero quiero llevármelo conmigo —añadió—. Es mi sangre.
Mateo pasó la noche sin dormir. Sabía que legalmente no tenía derecho a retenerlo. Sabía que aquella mujer podía darle a Leo una vida llena de comodidades. Escuelas, viajes, seguridad.
Pero también sabía cuánto lo amaba.
Al día siguiente, habló con Leo.
No le contó todos los detalles. Solo le dijo que aquella mujer era alguien importante de su pasado. Leo lo escuchó en silencio.
—¿Tengo que irme? —preguntó el niño.
Mateo tragó saliva.
—Si decides hacerlo, yo siempre estaré aquí —respondió.
Leo lo abrazó fuerte. Lloró. La mujer observaba desde la puerta, con el corazón roto.
Finalmente, se llegó a un acuerdo. Leo viviría con su madre… pero Mateo seguiría siendo parte de su vida.
El día que se despidieron, Mateo no lloró delante del niño. Sonrió. Lo abrazó. Le dijo que siempre sería su hogar.
Cuando el coche negro se alejó, la casa quedó en silencio.
Mateo volvió a su panadería. A su rutina. Pero algo había cambiado.
Porque aunque había perdido al niño, había ganado algo eterno: el amor verdadero no se rompe… solo cambia de forma.
…Pero la historia no terminó ahí.
Las semanas siguientes fueron las más largas que Mateo recordaba. La panadería seguía oliendo a pan caliente, el mar seguía rompiendo contra las rocas, pero la casa ya no tenía risas pequeñas ni dibujos en el suelo. Todo estaba en su sitio… excepto su corazón.
Cada domingo esperaba una llamada. A veces llegaba. A veces no.
La voz de Leo sonaba distinta ahora: más curiosa, más llena de cosas nuevas.
—Mamá dice que pronto iré a una escuela grande, papá —le contaba—. Y que hay un parque enorme.
Mateo sonreía, aunque al colgar se quedaba mirando el teléfono durante minutos, como si aún pudiera escuchar su respiración.
Un día, la mujer volvió al pueblo. Esta vez llegó sola. No traía elegancia ni prisa. Traía cansancio.
—¿Puedo pasar? —preguntó.
Mateo asintió.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
