Dice que extraña el olor a pan, la arena en los zapatos y la forma en que le contabas historias antes de dormir.
Yo puedo darle muchas cosas… pero no puedo darle lo que tú le diste sin darte cuenta: una infancia segura, sencilla y llena de amor.”
Mateo apretó el papel contra su pecho.
Una semana después, el coche negro volvió a aparecer en el pueblo.
Esta vez no se detuvo lejos.
Se estacionó frente a su casa.
Leo salió corriendo primero.
—¡Papá Mateo!
Mateo se arrodilló justo a tiempo para recibirlo entre sus brazos.
El niño lo abrazó con una fuerza que no era propia de sus tres años.
—Te extrañé mucho —susurró.
Mateo cerró los ojos.
—Yo también, campeón… todos los días.
La mujer se acercó despacio.
—No vine a quitártelo —dijo—. Vine a entender algo.
Mi hijo necesita dos hogares. No uno.
Desde entonces, Leo empezó a visitar el pueblo cada mes.
Pasaba fines de semana con Mateo, ayudándolo a amasar pan, corriendo por la playa, durmiendo en la misma cama pequeña donde había aprendido a soñar.
Y Mateo, por primera vez, no se sintió reemplazado.
Se sintió reconocido.
Un año después, la mujer invirtió en la panadería.
No para controlarla.
Sino para protegerla.
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