Tras el fallecimiento de mi mejor amiga, acogí a su hijo y lo crié como si fuera mío, dándole todo el amor que me habían negado de niña. Durante doce años, nuestra vida se sintió completa, unida por la rutina, la risa silenciosa y la comprensión tácita de que nos habíamos rescatado mutuamente de la soledad. Me llamo Oliver y ya tengo treinta y ocho años, pero mi vida se forjó mucho antes de la edad adulta. Crecí en una residencia comunitaria, el tipo de lugar donde el tiempo transcurre de forma extraña y el cariño se raciona. Las paredes siempre estaban limpias pero frías, y las reglas eran lo suficientemente estrictas como para mantenernos seguros, pero nunca lo suficientemente cálidas como para sentirnos como en casa. Aprendí pronto a aislarme en mí misma, a no esperar demasiado de nadie. La única excepción fue Nora. Llegó cuando ambas teníamos siete años; su maleta era demasiado grande para sus delgados brazos y sus ojos ya habían envejecido de lo que deberían. Desde el principio, nos sentimos atraídos el uno por el otro. Compartimos bocadillos robados de la cocina, susurrábamos historias al apagar las luces y nos prometimos que la vida sería diferente algún día. Cuando las noches parecían interminables y el mundo indiferente, nos recordábamos mutuamente que creceríamos, saldríamos de aquí y construiríamos algo mejor. El día que cumplimos dieciocho, estábamos afuera de la residencia con bolsas de lona desgastadas a nuestros pies, con el futuro aterrador y abierto. Nora me tomó la mano, con dedos temblorosos. Me hizo prometer que siempre seríamos familia, sin importar adónde nos arrastrara la vida. Se lo prometí, y por primera vez en mi vida, esa promesa se sintió como algo sólido en lo que podía apoyarme. La cumplimos, incluso cuando la edad adulta nos dispersó por diferentes ciudades y diferentes dificultades. Ella trabajaba de camarera, yo iba de un trabajo a otro hasta que acabé en una librería de segunda mano que olía a papel, polvo y comodidad. Hablábamos cuando podíamos, menos a menudo de lo que queríamos, pero siempre con sinceridad. Cuando me llamó llorando una tarde y me dijo que estaba embarazada, con el miedo y la alegría entrelazados en su voz, sentí ese mismo instinto protector de siempre despertar. Estuve presente cuando nació su hijo Leo, abrazándolo mientras dormía, viendo su pequeño pecho subir y bajar. Ella lo crio sola y nunca habló de su padre, solo decía que era complicado. Nunca la presioné. Confió lo suficiente en mí como para dejarme ayudarla, y yo me presenté en todo lo que pude, creyendo que eso era lo que significaba la familia.
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