Todas las cabezas se giraron.
Todos los latidos se detuvieron.
—¡Mamá… arriba! —sollozó Leah, estirando los brazos hacia Clara como si su vida dependiera de ello.
Damian Caruso—el hombre que no temía a nada—palideció.
Miró a su hija como si no pudiera creer lo que veía.
Luego su mirada se deslizó hasta Clara.
Y algo en su expresión cambió, como si piezas sueltas encajaran de golpe.
Porque bajo las luces del restaurante lo vio.
Los mismos ojos verdes.
La misma curva de la boca.
Clara dio un traspié hacia atrás, asustada por la forma en que él la miraba.
—Y-yo lo siento —susurró—. No sé por qué está haciendo esto…
—Silencio —dijo Damian.
Pero por primera vez, su voz no fue firme.
Se levantó despacio, bloqueando el paso de Clara sin siquiera intentarlo.
Con un solo gesto sutil de la mano, la seguridad se movió.
Las puertas hicieron clic.
Cerradas con llave.
—Mi hija nunca ha hablado —dijo Damian, acercándose—. Ni una sola vez. En dos años.
Leah seguía llorando “Mamá”, aferrada a la pierna de Clara, empapando con lágrimas la tela de su uniforme.
Los ojos de Damian no se apartaban del rostro de Clara.
Entonces preguntó, con la voz baja y cortante:
—¿Has tenido alguna vez un hijo?
A Clara se le cerró la garganta.
—Sí —admitió, temblando—. Hace dos años.
La mirada de Damian se endureció.
—¿Qué pasó?
A Clara apenas le salían las palabras.
—Me dijeron que mi bebé no sobrevivió. En Zúrich.
La sala pareció volverse más fría.
Damian miró a Clara… a Leah… y otra vez a Clara.
Y su cara se transformó en algo que Clara nunca había visto antes:
No era ira.
No era confusión.
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