Alzó la vista para distraerse… y entonces la vio.
En el cruce peatonal, entre un río de gente, avanzaba una mujer con paso cuidadoso. Traía el cabello cobrizo recogido en una cola sencilla, sin glamour, sin pose. Cargaba a dos bebés: uno en un portabebés azul y otro en una mantita rosa. Los acomodó con una destreza tan natural que a Alejandro se le secó la boca.
No necesitaba verla de frente. La conocía por el modo en que bajaba los hombros cuando estaba cansada. Por cómo inclinaba la cabeza para escuchar mejor. Por esa manera suya de caminar como si siempre estuviera cuidando algo frágil.
Lucía.
En medio del cruce, uno de los bebés empezó a quejarse. Lucía detuvo el paso, lo arrulló con la mano libre y le murmuró una canción. No era una canción cualquiera: era la misma melodía que ella tarareaba cuando estaba nerviosa. La misma que Alejandro había escuchado en su departamento mil veces sin darle importancia… hasta ahora, cuando ese sonido atravesó el tráfico y le golpeó el corazón.
El llanto se apagó. Lucía siguió caminando. Un segundo después, se perdió entre la multitud.
La luz cambió a verde.
Los coches detrás de Alejandro empezaron a tocar el claxon.
Renata le habló, pero su voz venía de lejos.
—¿Alejandro?… ¿Todo bien?
Él parpadeó, como si despertara de un sueño. Aceleró sin pensar demasiado, sintiendo un temblor absurdo en los dedos.
—Sí… perdón. Cosas del trabajo —mintió.
Pero no estaba pensando en contratos.
Estaba pensando en esos bebés.
Y en el cálculo inevitable: el tiempo desde que él y Lucía terminaron… era exactamente el tiempo suficiente para que esos gemelos tuvieran esa edad.
Renata lo observó con atención, como quien toma una foto mental.
—Te cambió la cara. ¿Quién era?
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