Incluso la hermana de mi abuela, la tía abuela Rose, había volado desde Florida. A sus 82 años, era muy astuta y había estado casada con mi tío abuelo durante 60 años antes de que él falleciera. Tenía una forma de mirarte que te hacía sentir como si pudiera ver directamente tu alma.
—El matrimonio no se trata del día de la boda, cariño —me dijo la noche anterior, con sus manos curtidas sosteniendo las mías—. Se trata de cada día después. Se trata de elegirse mutuamente cuando las cosas se ponen difíciles, cuando las mariposas se desvanecen, cuando la vida real se impone. Asegúrate de casarte con alguien que te elija a ti también.
Asentí, pensando que sabía exactamente a qué se refería. Maverick y yo habíamos capeado tormentas antes. Habíamos superado el ataque cardíaco de su padre, mi lucha por encontrar trabajo como maestra, el estrés de ahorrar para una casa. Éramos sólidos. Estábamos listos.
Me dormí esa noche con una sonrisa en el rostro, soñando con caminar hacia el altar hacia mi futuro.
El 15 de junio amaneció brillante y claro, con la brisa justa para evitar que el calor del verano fuera opresivo. Me desperté en mi habitación de la infancia, donde había pasado la noche según la tradición. La luz del sol entraba a través de las cortinas de encaje que mamá había colgado cuando yo tenía 12 años y, por un momento, me sentí como una niña otra vez: segura, amada y llena de sueños.
Entonces recordé. Hoy era el día de mi boda.
La casa ya estaba llena de actividad. Podía escuchar a mamá en la cocina, probablemente cocinando por estrés suficiente comida para alimentar a un ejército. Papá estaba al teléfono con alguien, usando ese tono particular que usaba cuando intentaba resolver un problema. Danny estaba en la ducha, cantando desafinado como siempre lo hacía.
Me estiré, sintiéndome sorprendentemente tranquila. Toda la planificación estaba hecha. Todas las decisiones estaban tomadas. Hoy todo lo que tenía que hacer era presentarme y casarme con el hombre que amaba.
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