Se distanció. Se quedaba fuera hasta tarde. Escondió su teléfono. Me hablaba como si fuera un obstáculo en el camino de su imaginario éxito. Y cada vez que le hacía preguntas, su irritación era más aguda que cualquier respuesta.
"No empieces", decía. "Deberías estar agradecido de que soy yo quien mantiene a flote a esta familia".
Agradecido. Esa era su palabra favorita. Como si mi trabajo, mi cansancio, mi presencia no contaran para nada.
La carta inesperada
Dos años antes del divorcio, falleció mi tío Bernard. Era un hombre tranquilo y solitario: hermano mayor de mi madre y una de las pocas personas que me trataba con sincera calidez. Bernard había trabajado como ingeniero arquitectónico décadas atrás antes de jubilarse en una pequeña casa a las afueras de St. Paul. Nunca se casó ni tuvo hijos.
No pude asistir al funeral porque Jacob había estado enfermo y Marcus no quería ajustar su horario para ayudarme. Lloré durante días, sintiéndome como si le hubiera fallado al único familiar que realmente me veía.
Dos meses después, llegó una carta de un bufete de abogados. Al principio, pensé que era un error. Pero cuando me senté con el abogado de sucesiones, todo cambió.
El tío Bernard me había dejado algo.
No sólo algo, sino todo lo que poseía.
Había comprado un pequeño edificio comercial en el centro de Minneapolis en los años ochenta, cuando la zona aún estaba en desarrollo. Con el tiempo, su valor se disparó. El edificio estaba ahora completamente alquilado, generando una renta mensual estable y ubicado sobre un terreno millonario.
Miré los documentos con incredulidad.
"Tu tío quería que tuvieras seguridad", me dijo el abogado. "Dejó una nota diciendo que eras la única persona que lo hacía sentir como de la familia".
Lloré en la oficina del abogado hasta que apenas pude respirar.
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