El sol del atardecer se filtraba a través de las persianas polvorientas de Miller’s Diner, un modesto restaurante de carretera junto a la Interestatal 95 en Pensilvania. El aire estaba impregnado de un aroma a cebolla frita, café demasiado caliente y esperanzas desesperadas. Era el tipo de lugar donde los camioneros comían algo rápido, los lugareños intercambiaban chismes y los momentos fugaces de la vida pasaban casi desapercibidos.
En una mesa de la esquina, un hombre alto con una sudadera descolorida permanecía sentado en silencio, estudiando el menú con una concentración que denotaba más hambre que curiosidad. Llevaba zapatillas desgastadas, sus vaqueros desgastados, y su rostro no delataba nada. Para el personal, parecía un vagabundo más, otro viajero desafortunado que intentaba estirar sus últimos dólares en un restaurante donde incluso rellenar el café tenía un precio.
Cuando la camarera se acercó, su tono fue brusco.
“Oye, aquí no atendemos a los pobres”, espetó, lo suficientemente alto como para que los clientes cercanos levantaran la vista.
Su etiqueta decía Karen, aunque la mayoría de los clientes habituales sabían que solo sonreía cuando las propinas lo justificaban.
El hombre levantó la mirada, tranquilo, pero inquietantemente agudo. Por un breve instante, el restaurante se quedó en silencio. Un camionero se aclaró la garganta con inquietud; una joven madre instintivamente acercó a su hijo. Nadie esperaba problemas en Miller’s, pero la camarera, sin saberlo, había provocado algo que ella no entendía.
No habló de inmediato. En cambio, dobló el menú en silencio y lo dejó con deliberado cuidado. Cada movimiento era controlado, preciso, como alguien entrenado para controlar las emociones que no podía permitirse dejar escapar.
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