—Ha sido… Mark —susurró, casi sin fuerzas.
El nombre de su esposo cayó como una losa. Sentí cómo se me endurecía el pecho, como si algo se quebrara de forma definitiva. Ella, siempre tan contenida, tan cuidadosa con sus palabras, se derrumbó en mis brazos. Yo la abracé sin hablar. No hizo falta.
En lugar de llamar a la policía o a nuestra familia en Barcelona, Clara me tomó la mano y dijo:
—No quiero que él me vea así. No quiero que piense que ganó.
Y fue entonces cuando una idea, tan antigua como nuestra infancia, tomó forma: intercambiar lugares, como solíamos hacer cuando no queríamos enfrentar un examen o cuando queríamos confundir a nuestros padres. Pero esta vez no era un juego.
Clara se duchó en mi casa, se puso ropa limpia y se acostó en mi cama. Yo, en cambio, me puse sus vaqueros, su jersey gris, su chaqueta de invierno y, finalmente, el anillo de bodas que le temblaba entre los dedos.
Antes de salir, me miré al espejo: yo era ella en todo excepto en una cosa… yo no tenía miedo.
El trayecto desde mi piso en Málaga hasta la casa de Clara fue corto, pero cada minuto me hervía más la sangre. Pensaba en las marcas en sus brazos. En la huella morada en su clavícula. En lo que había tenido que soportar en silencio para llegar a ese punto.
Cuando abrí la puerta de su chalet, Mark estaba sentado en el salón, bebiendo tranquilamente, como si nada en el mundo pudiera perturbarlo. Levantó la vista y sonrió de lado.
—¿Por fin vuelves a casa? —preguntó.
Su tono era suave, casi cariñoso. Pero sus ojos… no. Sus ojos decían otra cosa.
Me acerqué despacio, controlando cada respiración. Él no sospechó nada. Porque aunque Mark llevaba años casado con Clara, no sabía que yo existía en su vida diaria tanto como ella.
