"El seguro", dijo uno de los policías. "Su marido está hasta las cejas de deudas. Un seguro de vida considerable a su nombre. Si la perdiera... ganaría una fortuna".
Recuerdo que André me convenció de firmarlo hace unos meses. «Para que te sientas segura», me dijo.
—¿Así que quería matarme? ¿Al hombre con el que viví quince años?
"La gente cambia", dijo Sergei Palych en voz baja. "A veces para peor. Pero llegamos a tiempo".
Esa noche, arrestaron a André. En nuestra casa, no solo encontraron arsénico, sino también libros de toxicología, notas, dosis y gráficos. Un villano metódico, sacado de una novela negra.
Al principio lo negó todo, pero luego cedió ante la evidencia. Deudas, amenazas, indemnizaciones: el rompecabezas se estaba desmoronando. Juró que me amaba. Ya no lo reconocía.
El tribunal lo condenó a doce años de prisión. No asistí a las audiencias: no tenía fuerzas. Empecé una nueva vida. Sané mi cuerpo, mi mente; me deshice del veneno, tanto el real como el falso.
Hoy vivo en otra ciudad. Trabajo para una organización que ayuda a mujeres que enfrentan violencia y traición. A veces pienso: ¿Qué habría pasado si Sergei Palych no hubiera visto nada? Probablemente ya no estaría aquí.
La vida vuelve a su cauce. Estoy aprendiendo a confiar de nuevo, con cautela. Y cada vez que alguien me ofrece una infusión, me viene a la mente la imagen de la mirada de André: una ternura artificial, una ira contenida. Respondo educadamente: no, gracias. La prepararé yo mismo.
Ahí lo tienen. No soy un caso aislado. Estamos descubriendo que nuestros familiares nos envenenan con más frecuencia de la que imaginamos. No todos
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