Los tres días transcurrieron como un algodón denso. Dormí, me desperté, bebí las infusiones que André me preparaba. No se separó de mí en ningún momento, cocinó sopas a fuego lento, vigiló mis pastillas como si fuera una figura de porcelana.
El día señalado me esperaba Sergei Palych con un cuaderno abierto.
—Siéntate. ¿Cómo estás hoy?
"Un poco mejor", dije. "Las náuseas han remitido. ¿Quizás la medicación esté funcionando?"
¿Cuáles tomarás?
Los enumeré. Añadí que André me preparaba infusiones y me vigilaba el ritmo.
—¿Quién prepara exactamente estas infusiones?
"¿Mi marido, quién si no?", sonreí. "Es una joya, ese hombre".
Tomó nota, se levantó, revisó la puerta, regresó y bajó la voz:
—Lo que voy a decir te parecerá una locura. Escucha hasta el final.
Me puse rígido, listo para el veredicto.
"No es cáncer", dijo, mirando la silueta de André tras el cristal esmerilado. "Te están envenenando lentamente. Tus análisis muestran trazas de arsénico. Esa toxina lo explica todo".
El suelo se tambaleó. ¿Arsénico? ¿Veneno? ¿Por quién? Y lo obvio me impactó: ¿quién, aparte de André, toca mi plato y mi té?
—No —dije, negando con la cabeza—. ¡Imposible! ¡Me quiere!
"Entiendo", dijo el doctor, mostrándome las cifras. "Pero no hay ningún error. Alguien te lo administra regularmente".
"¿Por qué haría eso?" susurré.
— Motivos sobran: seguros, herencias… O el síndrome de Munchausen por poderes: enfermar a la otra persona para luego hacerse la salvadora. Lo admiramos, lo compadecemos: qué marido tan devoto…
Vuelvo a ver a André, detallando mi “grave enfermedad”, recogiendo suspiros, quejándose de su cansancio de cuidador.
"¿Qué debo hacer?" pregunté al borde de las lágrimas.
— Actúa como siempre. No comas nada de lo que prepare. Tira la comida, y también la infusión. Di que te están venciendo las náuseas. Yo me encargo del resto.
Me dio una receta y un frasquito pequeño.
—Llévalos con discreción. Aquí tienes mi tarjeta. Si tienes alguna duda, llámame.
Salí aturdido, como en un mundo pixelado. André corrió hacia mí:
—¿Y entonces? ¿Un diagnóstico?
"Al parecer no es cáncer", balbuceé sin mirarlo. "Nuevo tratamiento, dieta... Y caminar un poco".
En el fondo, el miedo se apoderaba de mí. Cerca de mí, quizá no fuera un héroe. Era un traidor.
"¿Solo?", preguntó André con voz ahogada, como si le hubieran rociado con agua helada. "¿Te das cuenta? ¡Apenas puedes mantenerte en pie! ¿Está loco este doctor?"
—Dice que la mente juega un papel importante —respondí en voz baja, aunque estaba paralizada por el miedo y la ira—. Que me he acostumbrado a estar enferma y que necesito volver a la vida normal. Volver a ser yo misma.
"¡Tonterías!", gruñó, apretando los puños. "¡Mañana veremos a otro especialista! ¡Este es un artista de circo!"
—No —dije, retrocediendo—. Probemos lo que sugiere. Creo que tiene razón.
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