—Acuéstate, Vera —dijo André, agitándose a mi alrededor como una gallina—. Te pondré la manta, te haré la almohada... Haré una sopita y una infusión. ¿Te encanta la menta con un poco de melisa, verdad?
Lo veo alejarse, con los hombros anchos. Quince años juntos, una pequeña eternidad. Siempre tan atento, siempre ahí. Desde que me estoy desmoronando, se ha convertido en mi sombra: ni un paso sin él. Incluso consiguió que su jefe, un hombre al que todos evitan como a la peste, le diera tiempo libre, y que, de repente, se ablandó. Fue como si el destino nos estuviera dando una señal.
—Te ayudaremos a recuperarte, cariño —murmuró André, besándome la mejilla—. Saldremos de esta. No te rindas.
Mis padres se han ido; un maldito accidente todavía me hace llorar cada vez que pienso en él. Mi hermana vive en Novosibirsk: un marido, hijos, un trabajo que lo consume todo. ¿Amigos? A nuestra edad, se han marchitado como hojas de otoño: uno ahogado por las tareas de los niños, otro destrozado por un matrimonio fracasado, un tercero arrastrado por un nuevo romance. Pasan por mi cumpleaños, me dejan un beso y se sumergen de nuevo en sus vidas. Mi único refugio es Andre. Una ciudadela viviente donde me siento segura.
A mediados de marzo, bajo una lluvia torrencial que se me pegaba a las plantas de los pies, André me consiguió una cita con un nuevo especialista: Sergei Palych, oncólogo de una clínica privada. Se había esforzado mucho: llamadas, contactos, sobres. En recepción, prácticamente bramó:
—¡Ya basta de hacerla esperar! ¡Llevamos seis meses corriendo para nada! ¡Queremos lo mejor, pase lo que pase!
Nos metieron en el programa. Sergei Palych era un hombre bien cuidado, de unos cuarenta años, con una barba cuidada y una mirada atenta. Hojeó mis resultados como quien resuelve un rompecabezas difícil de resolver.
"Debilidad, pérdida de peso, náuseas, caída del cabello. Llevo seis meses con esto, ¿y va a peor?", dijo.
Asentí. Hablar me costaba. André me apretó la mano como si temiera que desapareciera.
—Doctor, ¡se está consumiendo ante nuestros ojos! Es cáncer, ¿no? ¿O algo peor? ¿Por qué nadie nos dice nada?
Sergei Palych sostuvo su mirada, luego la mía. Una sombra de compasión.
"Podemos descartar oncología", respondió. "Pero es grave. Necesitamos pruebas más específicas".
"¡Todo lo que necesitas!", exclamó André, sacando ya su cartera. "¡Salva a mi esposa!"
—Muy bien. Haré las recetas. Y tú, Vera Nikolaevna, vuelve en tres días. Sola. Sin tu marido.
"¿Por qué?", espetó André. "¡Apenas puede mantenerse en pie!"
"Necesito una entrevista confidencial", dijo el médico. "Algunas preguntas solo se pueden hacer en privado".
André hizo una mueca, pero permaneció en silencio.
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