Silueta de dos mujeres y una niña viendo la puesta de sol desde un banco | Fuente: Midjourney
Miranda me llamaba “tía Anna” y se subía a mi regazo durante las noches de cine. Se quedaba dormida sobre mi hombro, babeando sobre mi camisa, y yo la llevaba a la cama pensando que probablemente eso era lo que se sentía ser feliz.
Entonces llegó ese fatídico día.
Lila iba conduciendo al trabajo cuando un camión de reparto se saltó un semáforo en rojo. El impacto la mató al instante. El agente que me lo comunicó me dijo: “No sufrió”, como si eso fuera a ayudarme.
Miranda tenía cinco años. No dejaba de preguntar cuándo volvería su mamá.
“No va a volver, cariño”, le decía, y ella volvía a preguntar veinte minutos después.
Una niña triste | Fuente: Midjourney
Los servicios sociales vinieron tres días después de enterrar a Lila. Una mujer con una carpeta se sentó frente a mí en la mesa de la cocina.
“No hay nadie dispuesto o capaz de hacerse cargo de Miranda”.
“¿Qué va a pasar con ella?”.
“Entrará al sistema de acogida…”.
“No”. La palabra salió con más dureza de la que yo pretendía. “No va a entrar en el sistema”.
“¿Tienes algún parentesco con la niña?”.
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