Adopté a la hija de mi mejor amiga tras su trágica muerte. Le dediqué todo mi amor y mi tiempo durante 13 años. Lo sacrificé todo para asegurarme de que se sintiera querida, elegida y segura. Pero la chica a la que quería más que a mi propia vida hizo algo en su cumpleaños 18 que me hizo llorar como nunca antes había llorado.
Me llamo Anna y crecí en un orfanato. Dormía en una habitación con otras siete niñas. Algunas fueron adoptadas. Otras cumplieron la edad máxima. Pero nosotras nos quedamos... mi mejor amiga, Lila, y yo.
No éramos amigas porque nos hubiéramos elegido mutuamente, sino porque habíamos sobrevivido juntas. Nos prometimos que algún día tendríamos el tipo de familia que solo habíamos visto en las películas.
Dos mejores amigas caminando juntas de la mano | Fuente: Unsplash
Las dos cumplimos la edad límite a los 18 años. Lila consiguió un trabajo en un centro de atención telefónica. Yo empecé a trabajar como mesera en un restaurante abierto toda la noche. Compartíamos un apartamento con muebles desiguales comprados en mercadillos y un baño tan pequeño que había que sentarse de lado en el inodoro. Pero era el único lugar donde nadie podía decirnos que nos fuéramos.
Tres años más tarde, Lila llegó a casa de una fiesta con cara de haber visto un fantasma.
"Estoy embarazada", anunció, de pie en la puerta de nuestra casa a las dos de la madrugada. "Y Jake no responde a mis llamadas".
Jake, el chico con el que había estado saliendo durante cuatro meses, bloqueó su número al día siguiente. No tenía familia a la que llamar. No tenía padres en los que apoyarse. Solo me tenía a mí.
Le tomé la mano en todas las citas con el médico, en todas las ecografías y en todos los ataques de pánico a las 3 de la madrugada. Estuve allí, en la sala de partos, cuando nació la pequeña Miranda, viendo cómo Lila pasaba de ser una chica aterrorizada a una madre agotada en ocho horas.
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