Adoptamos a una niña – En su quinto cumpleaños, su madre biológica apareció para revelarnos una verdad impactante sobre ella

"Así que dejaste de llevarla", dije en voz baja.

"Parecía estar bien", espetó la mujer. "No estaba enferma. Entonces no. Me dije que exageraban".

"Y entonces la diste en adopción", dijo Daniel.

"¿Nunca se lo dijiste a la agencia? ¿Al juzgado? ¿A nadie?".

"Pensé que era lo mejor para ella", dijo ella. "Tendría un hogar estable. Seguro. Gente que pudiera ocuparse de esto. Si les hablaba de las pruebas, nadie la aceptaría. Así que no lo hice".

"¿Nunca se lo dijiste a la agencia? ¿Al juzgado? ¿A nadie?", pregunté.

Ella negó con la cabeza. "Si lo sabían, seguiría en el sistema. Tiré los dados".

Sentí que el porche se inclinaba.

"¿Y si nunca lo supieran? No quiero cargar con eso".

"Entonces, ¿por qué aparecer ahora?", preguntó Daniel. "¿Por qué hoy?".

"Vi una foto suya", dijo ella. "Alguien me la enseñó. Parecía feliz. Y pensé: ¿Y si esa cosa sigue ahí? ¿Y si nunca lo saben? No quiero tener eso encima. Me arriesgué y lo consulté con la agencia. Menos mal que no era una adopción cerrada".

Por un momento, algo parecido a la gratitud se agitó en mi pecho.

Luego siguió hablando.

"Vine aquí e hice lo correcto".

"Vine aquí e hice lo correcto", dijo ella. "Y creo que es justo que hablemos de la compensación".

Todo en mi interior se paralizó.

"¿Perdona?", dije.

"Están a punto de tener grandes facturas médicas", dijo ella. "Pruebas, tratamiento, especialistas. Está claro que tienen más que yo. Te di información que podía salvarle la vida. Creo que merezco algo".

"He venido porque me importa".

Daniel soltó una carcajada corta e incrédula.

"Viniste al cumpleaños de nuestra hija", dijo, "nos dijiste que podía tener cáncer, ¿y ahora pides dinero?".

"He venido porque me preocupo", espetó ella. "Pero preocuparse no paga el alquiler. No pido una fortuna. Sólo lo suficiente para ayudarme".

"No", dije.

Su cabeza se inclinó hacia mí. "¿Qué?".

"Eso no es preocuparse. Eso es utilizarla".

"No", repetí. "Lo ocultaste. Dejaste que unos desconocidos se la llevaran sin decir la verdad. ¿Apareces cinco años después, nos sueltas esto e intentas que te paguemos? Eso no es preocuparse. Eso es utilizarla".

"No tienes ni idea de cómo era mi vida", dijo ella, alzando la voz. "Estás en tu bonita casa juzgándome...".

"Tienes razón", dije. "No conozco tu vida. Pero no te pagaremos por haber hecho lo mínimo por tu propia hija".

Daniel se interpuso entre nosotras.

"No puedes apartarla de mí".

"Esto se ha acabado", dijo. "Nos has dicho lo que necesitábamos saber. Nos ocuparemos de ello. No vas a recibir dinero y no vas a ver a Sophie".

Apretó la mandíbula. "No puedes apartarla de mí".

"Sí", dijo él con firmeza. "Sí podemos. Renunciaste a tus derechos. Si vuelves a ponerte en contacto con nosotros, conseguiremos un abogado".

Nos miró fijamente y luego dijo: "Te arrepentirás cuando te lleguen las facturas. No digas que no te lo advertí".

Luego se dio la vuelta y se marchó.

"¡Mamá! ¿Dónde estabas?".

Cuando Daniel cerró la puerta, el ruido de la fiesta volvió a entrar como si alguien hubiera silenciado el mundo.

"¿Está todo bien?", preguntó mi hermana.

"Casa equivocada", mentí. "Se había equivocado de dirección".

Sophie se acercó corriendo, con escarcha en la barbilla.

"¡Mamá! ¿Dónde estabas?", preguntó. "¡Estamos abriendo regalos!".

"Es que te quiero mucho".

La estreché entre mis brazos.

"Me estás aplastando", soltó una risita.

"Lo siento", dije besándole el pelo. "Es que te quiero mucho".

A la mañana siguiente, estábamos en la pediatra.

Le conté todo a nuestra médica. La visita. Los viejos análisis de sangre. La palabra "leucemia".

"Haremos análisis de sangre hoy y te remitiré a un oncólogo pediátrico".

No se dio por vencida.

"De acuerdo", dijo. "Le haremos un análisis de sangre hoy y te remitiré a un oncólogo pediátrico. No nos asustaremos antes de saberlo, pero no vamos a ignorarlo".

Sophie balanceó las piernas en la camilla.

"¿Tengo que ponerme una inyección?", preguntó.

Los resultados no se hicieron esperar.

"Sólo un pinchacito", dijo la enfermera. "Luego te dan una pegatina".

"Quiero tres", dijo Sophie.

"Así será", contestó la enfermera.

Los resultados llegaron rápido.

La doctora nos sentó y dijo: "Las pruebas muestran células anormales. Sophie tiene una forma temprana de leucemia. La buena noticia es que parece progresar muy lentamente y que la hemos detectado pronto. Eso nos da muchas posibilidades con el tratamiento".

"¿Voy a morir?".

La habitación se movió a mi alrededor.

"¿Voy a morir?", preguntó Sophie, como si preguntara si podría llover.

"Nuestro plan es asegurarnos de que crezcas y molestes a tus padres como una adolescente", dijo la médica. "La medicina es fuerte. Tú también lo eres".

Sophie se lo pensó. "Vale", dijo. "¿Puedo ponerme ya las pegatinas?".

La quimioterapia empezó casi enseguida.

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