Adoptamos a una niña – En su quinto cumpleaños, su madre biológica apareció para revelarnos una verdad impactante sobre ella
"Me gustaría que conocieras a alguien".
"Habla primero, intenta comprender y comunicarte", dijo Daniel. "Tiempo muerto si estamos desesperados".
Ella lo anotó. Eso era todo. Ningún momento mágico. Sólo papeleo y esperanza.
La primera vez que entramos en el centro de acogida, me temblaban tanto las manos que me las metí en los bolsillos. Olía a lápices de colores y desinfectante. Los dibujos de los niños cubrían las paredes. Las risas y los llantos resonaban por el pasillo.
Karen nos condujo a una sala de juegos.
"Me gustaría que conocieran a alguien", dijo.
"Su madre renunció a sus derechos. El padre figura como fallecido".
Fue entonces cuando vi a Sophie.
Estaba sentada en una mesita en un rincón, con las piernas balanceándose, coloreando flores con un lápiz de color amarillo roto. El pelo le caía sobre la cara; se lo apartó con un pequeño resoplido de fastidio.
"Ésa es Sophie", dijo Karen en voz baja. "Tiene cuatro años. Su madre renunció a sus derechos. El padre figura como fallecido. No hay problemas médicos importantes en su expediente".
Ahora me parece mentira.
Esa última línea no parecía nada entonces.
Ahora parece mentira.
Daniel se agachó junto a ella.
"Hola", dijo en voz baja. "¿Qué estás dibujando?".
Ella le miró, luego me miró a mí y volvió a bajar la mirada.
Volvimos a verla la semana siguiente.
"Flores", susurró.
Me senté frente a ella. "Son muy bonitas", dije. "¿Te gustan las flores?".
Una pequeña inclinación de cabeza. "Los girasoles".
"Hola, Sophie", dije. "Soy Megan. ¿Puedo sentarme contigo?".
Se encogió de hombros y me acercó el lápiz de color. Me pareció un sí.
Volvimos a verla la semana siguiente. Y a la siguiente.
Intentó ocultar su sonrisa tras las páginas de cartón.
En la segunda visita, se acercó con un libro destartalado.
"Este es mi favorito".
"¿Podemos leerlo contigo?", preguntó Daniel.
Ella vaciló y luego se colocó entre nosotros en el pequeño sofá. Ella "leía" los dibujos; él hacía voces ridículas. Intentó ocultar su sonrisa tras las páginas de cartón.
"Moriría por esa niña".
En el patio vallado, deslizó su mano en la de él sin levantar la vista.
Más tarde, en el automóvil, dijo: "Moriría por esa niña. Seguro que eso no es muy sano, ¿verdad?".
Seis meses después, un juez golpeó un mazo y dijo: "Enhorabuena. Es su hija".
Pintamos su habitación de verde suave y construimos una camita blanca. Encontré sábanas de girasol y lloré en medio de Target.
Cuando la trajimos a casa, se quedó inmóvil en la puerta.
"Ya estás en casa".
"¿Esto es mío?".
"Todo", le dije. "Si lo quieres".
Entró despacio, tocando la cama, el conejito de peluche, la pequeña estantería. Luego se volvió y me rodeó la cintura con los brazos.
"Gracias", susurró.
"Estás en casa", le dije acariciándole el pelo. "Nunca tienes que agradecérnoslo".
"¿Me puedes dar más leche?".
Aquellas primeras semanas fueron maravillosas.
Nos seguía de habitación en habitación, siempre unos pasos por detrás.
"¿Puedo sentarme aquí?", preguntaba.
"¿Me puedes dar más leche?".
Cada vez que quería algo, preguntaba: "¿Puedo abrir esto?".
Se disculpaba por todo.
Cada vez que decíamos que sí, ponía cara de sorpresa, como si se hubiera preparado para un no.
Se disculpaba por todo.
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