Tranquilo. Firme. Contento.
Marco llamaba a veces. Nunca contestaba. Me escribía: «Mamá, ¿dónde estás?». Borré los mensajes. Se acabó el drama. Se acabaron las explicaciones.
Había entregado mi vida a otros. Ahora me la devolvía a mí mismo.
Pasaron dos meses.
De vuelta en Ciudad Quezón, algo cambió. Marco se volvió más tranquilo. Denise se suavizó. Pero el más afectado fue mi nieto, Jio, de tan solo siete años.
Ya no reía. Apenas comía. Todas las mañanas preguntaba: "¿Dónde está la abuela?".
Marco y Denise guardaron silencio, pero lo sabían. El calor se había ido: la mano que lo arropó, la voz que susurraba oraciones. Faltaba la única persona que lo amaba incondicionalmente.
Finalmente, Marco fue a Leyte a ver a mi prima Lourdes. Se le quebró la voz al decir: «Tía... es culpa mía. No defendí a mamá».
Lourdes le mostró una foto: yo, con sandalias, sonriendo entre ancianas en la plaza. «Ahora está feliz», dijo. «Por fin».
Al día siguiente, Marco encontró mi casa. Había flores de gumamela junto a la puerta, ropa tendida en un alambre, un ligero olor a comida recocida.
Toc, toc.
Abrí la puerta con el cucharón en la mano.
“Marco…” murmuré.
Al principio no podía hablar; sus ojos se llenaron de lágrimas.
Mamá, lo siento. Por favor, vuelve a casa. Denise y yo lo sentimos.
Me giré y serví té en dos tazas, colocándolas sobre la mesa. Nos sentamos en silencio.
—No estoy enfadada —dije en voz baja—. Pero me quedaré aquí.
“¿Por qué, mamá?”
Lo miré a los ojos, tranquilos pero firmes.
Porque estoy aprendiendo a amarme. Y no voy a parar ahora.
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