Marcus Wellington sintió que el aire se le escapaba de los pulmones en el instante en que vio lo que sostenía el mecánico.
No era grande. No hacía falta que lo fuera.
Un pequeño dispositivo negro reposaba en sus manos temblorosas, con cables que serpenteaban y desaparecían en el sistema de combustible del avión como venas que alimentan un corazón.
—Señor Wellington... —Se le quebró la voz—. Esto no debería estar aquí. Si hubiera arrancado los motores...
Ella no terminó. No tenía por qué hacerlo.
Marcus ya lo vio: llamas desgarrando el metal, un jet privado convirtiéndose en una bola de fuego sobre la pista, su nombre reducido a un titular y una nota a pie de página. Un trágico accidente. Un desafortunado fallo.
Excepto que no fue un accidente.
Alguien lo había planeado cuidadosamente. Discretamente. Profesionalmente.
Y la única razón por la que aún respiraba era porque era un niño parado cerca de la puerta del aeropuerto, observando todo con ojos demasiado tranquilos para lo que acababa de descubrirse.
Marcus se giró lentamente hacia el niño.
Se acercó a él con pasos vacilantes, el peso de la supervivencia asentándose pesadamente en su pecho.
—¿Cómo te llamas? —preguntó Marcus, poniéndose a la altura del chico.
—Danny —respondió el niño en voz baja—. Duermo cerca de las antiguas terminales. Llevo allí casi dos años.
“¿Familia?”, preguntó Marcus, sabiendo ya la respuesta.
Danny negó con la cabeza. «Mi mamá murió. Eso es todo».
Pero no fueron las palabras las que inquietaron a Marcus.
Era la forma en que Danny observaba a los adultos moverse. La forma en que su mirada seguía a los técnicos, la cinta policial, los destellos de las luces; no con miedo, sino con comprensión. Como si ya hubiera comprendido lo que los hombres adultos a su alrededor apenas comenzaban a comprender.
Esto no había sido suerte.
Esto había sido una concientización.
