Llegué temprano a casa para darle una sorpresa a mi hijo de siete años. En cambio, Bennett me rogó que no entrara en su habitación y me advirtió que me enfadaría. Entonces oí un susurro detrás de la puerta.
Había estado fuera cuatro días.
Al principio, cuando acepté el viaje de trabajo, no me pareció gran cosa.
Cuatro días era manejable.
Cuatro días pasarían volando. Eso era lo que me repetía a mí misma mientras hacía la maleta el lunes por la mañana.
Pero cuatro días fueron suficientes para perderme los cuentos que le contaba a mi hijo antes de dormir.
El tiempo suficiente como para extrañar la forma en que siempre pedía un vaso más de agua después de que lo arropaba.
El tiempo suficiente para empezar a sentirse culpable cada vez que preguntaba: “¿Cuándo vas a volver a casa, mamá?”.
A mi hijo Bennett, de siete años, nunca le había gustado que yo viajara. Entendía que mi trabajo a veces me obligaba a ausentarme, pero eso no lo hacía más fácil para él.
La primera noche, me llamó desde su cama.
—¿Te acordaste de cerrar la puerta trasera con llave? —preguntó.
—Tu tía Lauren lo revisó dos veces —le aseguré.
¿Revisó las ventanas?
“Sí.”
“¿Todos?”
Sonreí, aunque él no podía verme. “Todos ellos.”
Hubo una pausa.
