Dicen que los milagros llegan cuando menos te lo esperas. Pero mientras estaba sentada en el parque, adormilada tras otro tratamiento de fertilidad fallido, jamás imaginé despertar con una recién nacida en brazos y una nota en sus manitas que haría añicos mi mundo.
Hay días que te cambian la vida para siempre. Para mí, fue un martes cualquiera de septiembre cuando mi mundo se puso patas arriba. Me llamo Grace, tengo 35 años, y durante ocho años, mi marido Joshua y yo hemos intentado desesperadamente tener un hijo. Hemos soportado innumerables tratamientos, hemos derramado muchísimas lágrimas y hemos visto cómo nuestros sueños se desvanecían mes tras mes…
Esa tarde, acababa de salir de otra cita decepcionante en la clínica de fertilidad. Las palabras del Dr. Rivera aún resonaban en mi cabeza: “Lo siento, Sra. Thompson. El último intento no tuvo éxito”.
El camino a casa fue un borrón. Me detuve dos veces, incapaz de ver a través de las lágrimas. Como si se burlara de mi situación, la radio puso un anuncio de pañales y tuve que apagarla.
Ocho años de esta montaña rusa emocional nos habían pasado factura a ambos. Joshua y yo apenas hablábamos ya del tema; el silencio entre nosotros crecía con cada intento fallido.
No podía soportar la idea de volver a casa de inmediato.
Joshua estaría allí, intentando ser fuerte por los dos, y no podía soportar ver morir la esperanza en sus ojos una vez más.
Así que fui a Riverside Park, nuestro remanso de paz en medio del caos de la ciudad.
«Solo necesito despejarme», murmuré para mí misma, acomodándome en un banco calentado por el sol. La medicación siempre me daba sueño, y antes de darme cuenta, mis ojos se cerraban lentamente.
El suave arrullo de las palomas y la risa lejana de los niños debieron despertarme del sopor inducido por la medicación.
Cuando mis ojos se abrieron lentamente, acostumbrándose al sol del atardecer, me di cuenta de que todo había cambiado.
En mis brazos tenía una bebé recién nacida dormida, envuelta en una manta amarillo pálido. Por un momento, pensé que estaba soñando.
“¡Dios mío, Dios mío!” Me incorporé de golpe, intentando no mover al bebé mientras el pánico me atenazaba el pecho. Mis ojos recorrían frenéticamente el parque. “¿Hola? Por favor, ¿hay alguien ahí? Este bebé… ¿de quién es este bebé?”
Fue entonces cuando me fijé en la nota, apretada en su puñito como si fuera su salvación. Con dedos temblorosos, desdoblé el papel con cuidado. La letra era apresurada, casi frenética:
“Se llama Andrea. Ya no puedo cuidarla. Ahora es tuya. Perdóname por todo. No me busques. Nunca me encontrarás. Cuídala. Adiós.”
Mi corazón latía tan fuerte que apenas podía respirar.
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