Cuando decidí organizar una cena del Día del Padre para ambas familias, sinceramente creí que podría ser un nuevo comienzo.
Me había costado años construir una frágil tregua entre la madre de mi marido, Evelyn, y yo. Nunca fuimos cercanas; ella pensaba que yo no era lo suficientemente buena para su hijo James. Pero después de que naciera nuestra hija, Willa, empezó a tener pequeños gestos. Un gorrito de lana para bebé. Una suave nana tarareada durante una visita. Sentía que lo intentaba. Y yo quería eso: para James, para Willa, para todos nosotros.
A modo de ejemplo,
aquella mañana del Día del Padre, me sentía optimista. Mi madre, Joan, había llegado temprano para ayudarme con los preparativos. Siempre irradiaba una energía serena: centrada, tranquila, profundamente cariñosa. Observándola pelar patatas con Willa encaramada en la encimera a su lado, viví un instante fugaz y perfecto. Deseaba que pudiéramos vivir en él para siempre.
James me dio un beso en la mejilla al entrar en la cocina. «Huele de maravilla», dijo, levantando la tapa del asado.
“Gracias, cariño. Ya casi está listo.”
“Mamá me mandó un mensaje. Trae el postre.”
—Eso es… estupendo —dije forzando una sonrisa. Los postres de Evelyn eran legendarios, pero su afición por los dulces no siempre encajaba con su personalidad.
Cuando por fin llegaron todos, la casa se llenó de ese cálido caos: risas, conversaciones atropelladas, tintineo de copas. Respiré con más tranquilidad. Willa bailaba con su vestidito rosa, mostrando con orgullo la tarjeta que le había hecho a su papá. Era nuestra luz: de ojos brillantes, llena de vida e infinitamente amable. Era imposible no quererla.
La cena estaba casi terminada cuando el ambiente cambió.
Todo comenzó cuando Evelyn golpeó su copa de vino con el tenedor.
A modo de ejemplo,
dijo: «Tengo algo que decir», interrumpiendo la conversación. La sala se quedó en silencio. Mi madre levantó la vista de su plato. James, instintivamente, me tomó la mano.
—He guardado silencio demasiado tiempo —comenzó Evelyn, mirándome fijamente—. Pero ya no puedo quedarme aquí sentada fingiendo.
Se me hizo un nudo en el estómago.
—Esta niña —dijo señalando a Willa, que garabateaba alegremente en la mesa de los niños— no es de James. Y tengo pruebas.
Se oyeron exclamaciones de sorpresa alrededor de la mesa.
—¿De qué estás hablando? —preguntó James, deteniéndose a medio camino.
Sacó un sobre del bolso y lo dejó caer dramáticamente sobre la mesa. «Una prueba de ADN. Tenía mis sospechas, e hice analizar el cepillo de dientes de Willa».
A modo de ejemplo,
me quedé paralizada. Ni siquiera pude asimilar lo que había dicho. Me limité a mirar fijamente, intentando aferrarme a la realidad mientras todo daba vueltas.
—¿Qué dijiste? —La voz de James era baja y temblorosa—. ¿Violaste así la privacidad de nuestra hija?
—¡No es tu hija, James! —siseó Evelyn—. Ni siquiera son parientes de sangre. ¡Has estado criando a la hija de otro!
James parecía como si le hubieran dado un puñetazo que le hubiera quitado el aire. Pero también vi algo más: ira. No hacia mí. Hacia ella.
“Mamá, ya basta.”
—No. No, no lo es —espetó—. Supe desde el principio que algo no andaba bien. Ni siquiera se parece a ti.
—Evelyn —dijo mi madre en voz baja.
Todos se volvieron hacia Joan. Ella no había alzado la voz. Nunca lo hacía. Pero algo en su tono hizo que toda la sala se quedara en silencio.
“Creo que es hora de decir la verdad.”
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