Arturo rugió:
—¡SUELTA A MI HIJO!
Pero León ya había visto la puerta del baño anexo. Sabía que existía: había visto planos una vez, abandonados en la cocina por arquitectos. Corrió y entró. Cerró. Puso el seguro con manos temblorosas.
Golpes retumbaron al instante.
—¡ABRE!
El baño parecía un palacio: mármol, llaves doradas, productos de bebé de marcas que León ni podía pronunciar.
Y ahí, sobre el lavabo, vio un frasco pequeño con etiqueta bonita:
Carbón activado.
León sintió un chispazo de memoria: Doña Micaela moliendo carbón quemado, mezclándolo con agua.
—El carbón amarra el veneno, m’ijo. Lo agarra y lo saca.
Los golpes en la puerta se hicieron más fuertes. La madera crujió.
León abrió el frasco, vació un poco en su palma, lo mezcló con agua fría del grifo hasta hacer una pasta negra líquida. Julián abrió los ojos apenas, vidriosos, pero vivos.
—Perdóname —repitió León—. Te estoy ayudando.
Con cuidado, le dio un poquito en la boca. Lo suficiente para que tragara.
La puerta explotó.
Los guardias entraron como ola. Manos lo arrancaron del suelo. Le torcieron el brazo. Sus rodillas golpearon el mármol.
Arturo tomó al bebé, temblando, mirando el residuo negro en la boca de su hijo.
—¿Qué le diste? —rugió un doctor, jalando a León del cuello del abrigo— ¡¿Qué le diste?!
—Carbón activado —jadeó León, con la cara contra el suelo—. No es peligroso. Absorbe toxinas. ¡Pero tienen que sacar la planta! ¡Prueben la planta!
—¿Tu abuela? —se burló alguien— ¿Esto es medicina de abuela?
León cerró los ojos, humillado, y aun así insistió, porque el tiempo era un cuchillo:
—¡La dedalera tiene glucósidos cardiacos! ¡Le baja el corazón! ¡El aceite se pega en manos, en telas! ¡Está en el aire!
Hubo un silencio raro.
Una doctora japonesa, la doctora Nakamura, que estaba junto a Julián, levantó la vista del monitor con el rostro tensándose.
—Su color… está cambiando.
Arturo miró a su hijo. Elena soltó un gemido.
—¿Qué…? —susurró ella.
La doctora Nakamura acercó el monitor.
—Oxigenación subiendo. Ritmo cardiaco estabilizando… —dijo, incrédula—. Está respondiendo.
Los doctores se quedaron quietos como si alguien hubiera apagado el mundo.
—Eso es imposible —masculló el doctor principal—. No funciona tan rápido.
Pero todos veían lo mismo: los labios de Julián dejando el azul, el pecho recuperando tono, la erupción… disminuyendo.
—¡Miren la piel! —sollozó Elena— ¡Se está yendo!
Arturo bajó la voz, como si el volumen pudiera romper la esperanza.
—Quítense de encima del niño.
El guardia no se movió.
Arturo lo miró con una autoridad nueva, distinta al dinero: la del padre al borde del abismo.
—Dije que te quites.
El peso sobre la espalda de León desapareció. León quedó de rodillas, temblando, mirando al bebé que respiraba mejor.
—La planta —repitió, ahora casi sin voz—. Por favor.
El doctor principal salió corriendo al cuarto. Dos minutos después se escuchó un grito:
—¡Retiren esa maceta ya! ¡Equipo de contaminación! ¡Laven todo lo que tocó! ¡Llamen a toxicología!
León cerró los ojos.
Julián iba a vivir.
Y él no tenía idea de qué iba a pasarle a él.
Las siguientes horas fueron una mezcla de luces frías, pasos rápidos y murmullos. León esperaba que lo esposaran. Que llamaran a la policía. Que lo echaran con su mamá a la calle antes de amanecer.
En lugar de eso, lo sentaron en una silla frente a la nursery. Le dieron una manta. Un sándwich. Agua.
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